Mon père

Vacia la habitacion que su padre habia preparado para ella diez anos atras. Es un lugar donde transito sin haber realmente nunca vivido. Entonces esta lleno de cosas, de sus cosas. Encontro las gafas de sus 9 anos, dos candados, unas llaves de un piso del cual tuvo que irse corriendo (como siempre), una decena de mapas con carreteras marcadas con un rotulador fluorescente.
Ahora es tiempo cambiar de vida, lo sabe. Lo sabe perfectamente y se encuentra muy torpe tirando todas esas cosas llorando. Enhorabuena, enhorabuena que casi no le quedan fotos... casi.
Ahora es tiempo tirar y escoger. Hay dos cosas de las cuales no sé puede separar: sus libros y sus cartas escritas (las de amor ya quemaron todas).

Eso es lo que quiere ahora, prender fuego a esta habitacion. Prender fuego y gritar a su padre que se podia hacer cosas, otras cosas sin tener siempre que esconderse, que huir hacia otros horizontes, sin tener que siempre andar tanteando.
Le grita y le llora a su padre que a veces, solamente a veces, le gustaria que la apoyara. Le grita llorando y se nota que no entiende nada de lo que le esta pasando. "Pero es tu eleccion de vida y no es el camino el mas facil. Nunca estas, nunca sé donde estas, te llamo y nunca me contestas". Y ella articula a sollozos que NO ES CIERTO, que no siempre es fuerte y valiente y que nada mas necesita llorar a su hombro. Y sentir que esta sin tener que pedirselo.