Un an

-->

"Mamie est morte. Denise est partie prendre un avion, puis deux, puis trois. Course folle aux papiers. Moi je roule des centaines de kilomètres. Je dors, je pleure, je l'attends. Demain, j'irai bosser dans un décor de glace subliminale. Comme un corbeau déplumé par un chat de salon. J'ai la tête qui tourne et je ne bois plus. Ça, pour le coup, ça fait flipper.

On a brûlé son corps congelé. Son fils a couru derrière son cercueil. Il titubait dans sa terreur. Ses poumons ont débloqué, comme à chaque fois qu'il l'a voyait Sauf que là il l'aimait, comme un fou. Et qu'il ne la reverra pas.

Ma femme m'a accompagné toutes ces semaines cauchemardesques. Je suis devenue folle sans m'en rendre compte. Ça m 'a cisaillé le cœur, l'enfance et même l'adolescence l'AVC de mamie. De vieilles blessures se sont rouvertes, d'un coup, le sang a giclé du divorce de mes parents. On m'a recoupé de mon frère, j'ai pleuré dans les draps la nuit. Tout ce que je n'avais pas pleuré vingt ans auparavant.

Ma femme a eu peur, je crois. Impuissante, à côté de moi qui se décomposait. J'ai perdu ma mère dans un langage incompréhensible, pis l'ai retrouvée, dégarnie dans le jardin de ses parents. Il y avait mon père, agacé. Il a couru dans les jupes de sa mère, la prochaine. C'est tellement normal que c'en est affligeant.

Je dormirai les volets fermés. Jusqu'à ce qu'elle revienne mettre ses couleurs sur mon cœur. Sur mon corps. Elle me manque terriblement. Ce soir, elle est au cinéma à Paris. Elle s'en va bientôt de l'autre côté du monde. Et ça me fait mal.

Elle a sous le coeur, un autre cœur, puis dessous, encore un autre. Ça n'en fini pas.

Je veux qu'elle ne meure jamais. J'irai la chercher partout, même dans l'au delà. Il ne faut pas qu'elle meure !

Quand on vieilli, on devient fou."  (journal du 5 février 2019)

Jacqueline Christin

 5 août 1934-28 janvier 2019