Ils peuvent bien aller se faire enculer!

El Sur. Querido. Isimo.

Les gens arrivent par cargos à la recherche du soleil, de l'accent qu'ils moquent. Les plages se défendent. Le vent. Le Mistral. Mistral. Ils ne te connaissent pas, te méprisent souvent.

Moi je t'aime, parce que tu les remet à leur place. Tu les chasse et leur fait regretter leur grand Nord tout carré.

Souvent j'ai la sensation de vivre sur une Terre colonisée. Une Terre colonisée par les Cons qui débarquent en masse. Ceux qui me demandent "d'anticiper" les choses, d'admirer leur connerie, leur "musique" pourrie. Je les regarde. Je les vois tous les jours derrière mes lunettes épuisées. Les conversations vides. Le travail est épuisant. Pas en lui même, mais ce qu'on a fait du travail. Tous ensemble. Une Merde. Parce que cet "ensemble" est un mauvais pastiche qui ne supporte pas l'odeur transpirée d'une femme qui n'aime pas la testostérone du monde... et qui les emmerde.

Celle que la poésie a laissé fuir le temps de sa jeunesse. Un cadeau au néant, à son amour qui souffre des genoux. 

"Je te prie" dit la chanson. Rares sont les conscients, les aimants, les bienveillants, les libres, les sages, les sauvages, les fous. "les assoiffées d'Azur". Rares sont  les amis ici. "La route est longue, à perte de vue"  et je me repose sous les néons de zones comerciales quand l'Etat m'appelle au "garde à vous".

Dans ma mémoire je me souviens que le Monde existe.

Alors je m'en fous, je sais qu'il me reprendra par la taille et que je finirai dans une caravane pleine de musique avec des gens qui parle pas. Des gens qui disent, qui aiment, qui jouent, qui savent la beauté du silence. Je sais que je mourrai en riant, "le vent m'emportera".

J'aurais tous les gens qui vivent dans mon coeur.

Ceux qui vivent tellement  dans le temps qu'on dirait qu'ils sont hors de lui. ça, L'absence chez nous, c'est "être" chez les autres (estar). L'alcool se mêle à ma fatigue. J'ai l'impression de rêver au paradis.
Tout est magnifique, et tout est mort.